Ты мне не простил этот дождь, этот вечер,
Без тени фигуру на скользком карнизе,
Упавшие пальцы на резкие плечи,
Глаза, в карандашном изящном эскизе.
Ты мне не простил полувзгляда, движенья
Ресниц, от стола протянувшихся к стенам,
Того, что восторг перешёл в исступленье,
Бегущее острой струею по венам.
Ты мне не простил точных ритмов запястья,
И долгих глотков перламутровой ночи,
Минутно-бескрайнего приступа счастья,
Плеча, чей изгиб филигранно порочен.
Ты мне не простил утончённости струнной,
Печали, сквозящей сквозь терпкую кожу,
Осколков бокалов в полёте бесшумном,
Всего, к чему ты прикоснуться не можешь.
Ты мне не простил…