знаешь, опять и опять вспоминаю,
как утром однажды шла к метро
очередной пасмурный будний день
толпы спин, в воздухе смог,
пелена облаков как серый кефир,
кажется, незачем жить…
и в какой-то миг облака разошлись —
полынья голубого на грязном льду —
и я увидела их.
стрижей.
две маленьких точки,
меньше зрачков,
меньше почек и листьев…
стрижи…
они разлетались, и сердце ухало в пропасть,
и слетались — каждый раз, снова и снова,
чем дальше, тем ближе,
а я то не чуяла ног под собой,
то слышала каждую клеточку кожи
до маленькой косточки в левой ступне…
и не было между ними
ни тугой нити,
ни связи,
ни мыслей
ни слов —
ничего,
только воздух,
который они — не взрезали — сшивали
острыми крыльями — острее зрачков…
и небо и ветер, и ветер, и ветер…