Малая Родина – город забытых лиц,
Улочек, воробьёв в придорожной пыли.
От железных и лётных путей вдали,
И бесконечно далёк пряный имбирь столиц.
Церковь одна на всех. Рынок. Погост. Посад.
Старозаветной картины знакомое полотно,
Словно художником свыше запечатлено, –
Кистью классической многие лЕта назад.
И не крюк сто вёрст и сто лет – не век,
На излучинах судеб, рек и дорог, –
Предначертано да не вещан срок -
Пашне, лесу, в Лету исходу рек...
От предместий до дальних станций,
Где «реформы» пока не видны,
Капиллярною кровью провинций,
Дышат ткани великой страны.