Прости меня за эти дни,
я сам не знаю, что со мною…
Так долго в памяти хранил,
казалось мне, похоронил,
всплывает все само собою!
Прости, коль причиняют боль
тебе мои воспоминанья!
Пусть тяжела порой любовь,
но все же главная в ней соль,
быть может, в этих вот страданьях!?
Страданий нет, и нет любви, -
что остается? просто скука?
А где желание ловить
наш каждый миг, чтоб дальше жить?
а не поймать, - какая мука!
Любви в семье не может быть,
все больше в этом убеждаюсь:
быт не дает ей дальше жить,
как смерть любви остановить? –
найти решение пытаюсь.
В конце концов, в любовной связи
любви не больше, чем в семье:
свиданья реже раз от разу,
на них ты в форме быть обязан,
ты замыкаешься в себе…
На разговоры время нужно,
и надо что-то выбирать:
мир внутренний или наружный, -
или за секс беремся дружно
иль души будем раскрывать!
Здесь места выбору и нет:
любовь ведь секс в себя включает!
На протяженье многих лет
здесь все дают один ответ,
конечно, секс он означает!
Тела близки здесь, ну, а души?
В чем там проблемы наших душ? –
их снова некому послушать,
и боль свою они заглушат,
как глушит звуки в ванной душ!