Пасмурно. Стихи не пишутся.
Глаза устали от рифмованного крошева.
Разрядом тока ручка-стерва пышется,
А я желаю ей всего хорошего.
Сложу я в стиле "оригами" бабочку,
Открою окна, отпущу на волю бедную.
Пускай летит себе, душа-бедняжечка.
Мне жаль ее, багряную, бездетную.
Я – жалостлива. Выше всякой мерзости.
А проку – ни на грошик ломаный.
Уж лучше б мне хоть раз набраться смелости,
Напиться бы свободы до оскомины!
