***

Мой мозг – налитый гноем нарыв,
Так безумен, что почти что свят.
Наивных чувств высокий порыв
Всегда обречен на сомнения яд.

Реальности слабой сдуваю труху
С морозных высот пустоты.
Здесь так одиноко, во тьме, наверху,
Повсюду кресты и кресты.

Мечусь, выбиваюсь из тела и сил,
Но время мне не прорвать.
На капище свежеразрытых могил
Я снова учусь летать.

Вся голая млечность небесных морей
К моим ложится ногам.
Я вывожу из неволи зверей
К румяным иным берегам.

Пустую душу легче простить –
Она понятна, нема и бледна.
Но разве может любовь любить
Таких, как она сама?