Книга, маша листами, как крыльями
Из окна, порхая, валится
На тротуар с осенними листьями
И вдребезги об асфальт разбивается.
Жизнь ее, в виде книги, закончена.
Не собрать ее резные буковки.
Оторвавшись от моего подоконника,
Совершила короткий полет до дна улочки.
Завтра заметут с прочим мусором
И отправят в загробное плавание
К цветущим полям и иным мирам,
Где продолжится ее существованuе.
А пока смотрю ей вслед в удивлении.
Как быстро все завершается,
Как чувства, и мысли, и стремления
В ничего не значащий прах обращаются.