***
Я не дышал давно тобой,
Весна, застывшая в Апреле,
В твоем хрустальном, хрупком теле
Нет места для Любви слепой.
В твоих глазах чудесный лед –
Безмолвен он и непорочен,
Как жаль, что мир в них так непрочен,
Ведь пустота своё возьмет…
И не дано и мне познать
Тот миг, когда затихнут звуки,
Погаснет мир, устанут руки
Перо тончайшее держать…
Но я успею дописать
К тебе письмо лучами света,
И на последнем кадре лета
Ты сможешь сердцем прочитать
Мой смех к разлуке обращенный,
Моей Любви последний взгляд –
А дальше смерть засветит ряд
Всех сцен… Но кто-то, окрыленный,
Меж кадров выхватит слова,
В которых Ты услышишь муку,
Надежды, радость и разлуку…
И ты поймешь, что не права
В своем молчании тревожном,
Но будет время лишь искать
Тебя, а ты начнешь мечтать
О чем-то бесконечно сложном,
Ведь Время, книги закрывая,
Бросает их в огонь смертей,
И в танце плачущих теней
Чернеет небо, погибая…
Но ты, в безвестность отступая,
Знай, снова будет Новый Миг,
Когда проснется Автор Книг,
И снова линия живая
Коснется страждущих пустынь,
Озера льда поднимут веки,
И равновесие навеки
На миг ворвется в мир рабынь,
Рабов чернеющей могилы…
Всё повторится, всё как встарь,
Поэт увидит свой букварь
И в сердце будет прятать силы,
Чтоб эти строки написать,
Чтоб круг порвать необъяснимый,
В котором он, тобой гонимый
Стремиться время обогнать…
***