Пружина слов сжимается в кольцо

Ирина Мэтт
Пружина слов сжимается в кольцо,
вытягивая рифмы будто жилы....

"Пусть мертвые хоронят мертвецов,
но мы-то живы. Слава Богу - живы.
Мы чествуем прохвостов и деляг
и держимся подальше от карнизов..."

А где-то горло стиснула петля.
А где-то вены лопнули от криза.

"Что нам, успешным, до чужих болей?
И от чужих проблем мы смотрим скучно
(и, между прочим, на чужой золе
свои стихи растут намного круче)
Так мы живем себе в своем раю -
не боги, не цари и не герои"

Поэты умирают не в строю -
поэты умирают перед строем