And that is called paying the Dane-geld…
R. Kipling
* * *
Сказал поэт: «Я чист, как дева.
Я не вступаю в связь со Временем.
А вы – совсем другое дело,
Вы все здесь от него беременны».
Мне в это верить очень хочется,
Но, видит Бог, болтаешь вздор ты
И, не желая в муках корчиться,
Исправно делаешь аборты.
МОНОЛОГ МОИСЕЯ ВТОРОГО
Пусть еще не время,
Путь еще не виден –
Все равно мы верим,
И давайте ВЫЙДЕМ!
Мы заперты в клозете,
И нечем нам дышать,
И мы в любую дырку
Готовы вылезать!
А с собой ничего не надо нести –
Все равно нам всего не вынести.
Говорили – беда в ненайденности.
Я говорю: в НЕВЫЙДЕННОСТИ.
Кто сказал – не выйдет?
Плюньте ему в рожу!
Это тот, который
Вылезти не может.
Осталось только выть им:
«О бедная земля!»
Но если мы не выйдем –
Я выйду из себя!
Пусть еще не время,
Путь еще не виден –
Все равно мы верим
И, конечно, ВЫЙДЕМ!
ВЗГЛЯД С ДРУГОЙ СТОРОНЫ
Не желая победы любой ценой,
Мы ушли – и, видимо, зря.
А они ошибались, как всякий живой,
Но за ними была земля.
Как всюду, тем, кто светил во мгле,
В жизнь подсыпали отравы,
Но в том, что ходили по этой земле,
Были до ужаса правы.
И творили всё, что хотели творить,
Наплевав на мораль и рацио.
А мы понимали, как надо жить,
Но это было в эмиграции.
Отделяла нас, остывших, черта.
Ошибаться – удел живых!
И лилась недоступная нам красота
Из неправильной жизни их…
О РОЗЕ
Много в саду садовников,
Роза в саду – одна!..
М. Цветаева
Видали? Зеленая роза!
К ней тянутся пальцы руки
И щупают пачки «зеленых» –
Розины лепестки.
Девочка! Ты – как капуста!
Твой вид – услада для стада.
Их крепкой, немытой чувственности
Только такую и надо.
Твой контур, что так неровен,
Какой изобрел кубист?
Роса на тебе – из крови
От непрерывных убийств.
Тебя покупают в притоне
Калифы на полчаса,
Но ждет их в твоем бутоне
Жалящая оса.
О девственность, о русалка,
Всплывающая со дна!
Она умеет кусаться –
Кажется, только она.
Но если б ты знала, крошка,
Как это их распаляет!
Ты судьба, ты ставишь подножки –
Они гороскоп составляют.
Они тебя исчисляют,
Даже идя ко дну,
И всё же не попадают
В заветную глубину,
А медленно увядают
В постыдном твоем плену…
Но знаю, время наступит –
Надпись-огонь проступит
На их постылых гробницах
И на надменных лицах:
«О Роза, на самом деле
Не мы тобою владели.
А думали – в пальцах вертели!
А думали – грели в постели!
Но, Роза, ты видишь – пламя?
А значит, в нас тлело пламя.
И ты не владела нами.
Нет, ты не владела нами».