«Воинство веры»
Мой зыбок дом –
Мой ивовый лозняк
Колеблется на ломкой шпильке ветра.
Туман – окном,
И времени сквозняк
С шипеньем омывает купол ветхий.
Плывут предметы.
В них – старинный смысл:
Смягчать стальные скобы одиночества.
Я еле различаю их абрис,
Но полон хмеля
Златорунных почек.
И на глубинных, заревых словах
Пульсирует, как пуговка, пространство,
И в теплых пальцах
Потолстевших прях
Плетётся смысла
Горнее убранство.
Я не тужу.
Мне надо выбирать –
Червятся крохи у гнезда родного.
Я ласкою не называю мать.
Бегу, чтоб каплю сохранить святого
Чувства…
Мой непрочный дом, -
Мой праздник
Отчуждения свободы,
И челюсть света,
И скрипичный стон,
И призрак поражения народов…
***