Это - шершавое утро, чешуйчатый пол,
Блики свечи, отраженной разбитым осколком...
Я так хотела проснуться, но только
Вдруг поняла, что все это - реальность, не сон.
День не придет, если шторы задернуть плотней,
И, наслаждаясь ожогом на тонких запястьях,
Ставя по кругу тринадцать зажженных свечей,
У сатаны ли, у бога вымаливать счастье.
День не придет, если шторы задернуть плотней...
Глупый полет, а в конце все одно, се-ля-ви.
Падают, падают вниз, истончаясь, чешуйки...
Глупая смерть от банально-несчастной любви,
А не от магии или серебряной пули.
Глупая жизнь, а в конце все одно, се-ля-ви.
Все не живется...Все дальше - навылет, насквозь,
Нежная бабочка, мной оживленный скиталец,
Ты улетаешь в июльскую душную ночь
Из моих рук, обожженных измученных пальцев.
Ты улетаешь и мне не сумеешь помочь.