Карбида бутыль и оторванный палец,
И «Скорая помощь», ГАЗ-21…
Где ты обитаешь, дворовый скиталец,
Не спился ли часом? Не был ли судим?
И жив ли еще? Вождь разбитых коленей,
Костров на откосах Великой Реки,
Старьевщиков хмурых, меняющих время,
На шарики, дудки, и прочие «- ки»…
Где ты обитаешь? Где ты обретаешь
И силу, и веру ребяческих клятв?
Листвою пожухлой года облетают,
Дорогой проселочной сУдьбы пылят…
А в этой пыли очертания смутны,
Как будто под утро выходим в туман.
Какая тут к черту «житейская мудрость»,
Успеть надышаться бы воздухом нам…
Успеть не сломаться, не сдаться, не сдрейфить,
С мечом деревянным на бой выходя,
Пустить по ручью наш пластмассовый крейсер,
И слушать рассказы залетных бродяг…
И если все так, как предписано свыше,
Мы встретимся скоро, иначе нельзя.
И сверху посмотрим на старые крыши,
Куда запрещали с тобой залезать…
