Ди Меола снова наносит эскизы соло на гриф.
Послушай, какой это, в сущности, бред….
Я пишу себе так, как пишут любимым.
Потому что любимых - нет.
Нет, не так - они, безусловно, есть.
Есть и в этом, и даже в других мирах.
Но нет никого, кому можно крикнуть «ты здесь?»,
Потому что что-то в мозгу неизбежно ответит «на х…»
Его голосом. Это галлюцинация, знаю. Пытаюсь знать.
Даже когда вижу вновь «непрочитанных писем нет,
Ни от него, ни от других». Имя другим - рать,
Но ни один не излучает тот самый неясно видимый свет.
Я готова поверить, что меня нет.
Не готова поверить, что нет любви.
Ум мой знает, что это всего лишь отчаянный блеф,
Но «сердце моё, ты у меня в крови».