Ты прости меня, бумага,
Что карал тебя нещадно,
Истреблял... Но бумерангом,
Для чего ты возвращалась
Белым голубем почтовым
С перерезанной гортанью,
Так никем и не прочтённым,
Ни Христосом, ни Татьяной…
Ни одним из тех – тревожных -
Болдинских, рубежных, рыжих,
Конченных в ярах Поволжья,
Застрелившихся в Парижах?..
Зажелтел в твоих предтечах,
Как газетные подборки
В штабелях библиотечных,
В штемпелях 37го…
Не прощай меня, бумага,
Что губил твои пределы,
Что возможности ограбил
Дятлов, леших, кедров, белок...
Не терпи. Терпенье – стаду
Богом дадено за муку.
Закурить бы. – где бумага?!
Мне тебя полоской стать бы –
Завернуться в самокрутку.
В рай вернуться – бумерангом.