В схватках природа июльская корчится:
Воды отходят при родах фантазии -
То ли беде покуражиться хочется,
То ли циклон докатился из Азии.
Молнией джинсы небесные вспороты.
Чу! Приближается кара Господняя.
Но громовые раскаты не порохом
Пахнут. Сквозь всполохи светит исподнее.
Струи наждачные чувствую кожею,
Словно ползу по колючей акации.
Лужи похожи на место отхожее.
Боже, прости эти ассоциации!
Грозные ямбы стихии - экзотика,
Молниеносные строфы талантливы.
Я бы и рад прогуляться без зонтика,
Но по работе пробился в "атланты" я.
Тужусь, по пуп замурованный в здание,
Числюсь опорой, столпом поколения...
Боже, храни меня от попадания
Испепеляющего просветления!