Сплетенье солнечное, где
Сошелся свет. И боль. И вздохи.
И плеть. Когда зажат в узде
Бездушной мачехи-эпохи.
И плоть. Которую сдавал
Внаем всем мыслимым порокам.
И плот. На нем переплывал,
Рычаще – пенные пороги,
Но выброшен на берег вновь…
В сплетенье солнечном – потемки.
Досужих сплетниц нелюбовь,
И пахнущий гнильем «Потемкин»,
И лет пикирующих сплин,
И летних ливней рваный ветер.
В сплетенье тлеет газолин,
Как в фонарях начала века…
А солнце? Что ж, его стезя
Вращаясь – снова возвращаться,
Сплетая сети бытия,
Ловцам неведомого счастья.
Мы – из таких. Не потому ль,
Как тот старик из детской сказки,
Бросаем неводы в июль,
А вынимаем – только ряску.
Что вместо рыбки золотой
Не исполняет «ни корыта».
В сплетенье солнечном зато
Сиянье тайное сокрыто,
Оно вещает нам сполна,
Все обещанья и советы.
…Но снова не хватает сна,
Как за полярным кругом – света….
