Образ...
Он родиться хотел и стучал,
И повсюду меня догонял,
Иль на миг появившись, как в дымке,
Навсегда исчезал, исчезал...
И не вспомнить потом - кем он был
И зачем в мою грудь приходил,
Карандаш я взять не успела,
И лист белый тебя не родил...
Мысль...
И она приходила не раз,
И рифмуясь строками у глаз,
Теребила ленивую руку,
Чтобы я записала, но час
Толь не пробил в висках, толь не смел
Оторвать меня от не дел,
Вот уже просочилась сквозь время,
Унеслась, и не сыщешь теперь.
Так теряю, сквозь пальцы - в песок,
Не записанных вовремя строк.
Эти Образ и Мысль, что летали,
Уж не спеть - не родилися в срок.
О, хоть кто-то, успей их поймать,
Этот Образ и Мысль, что опять,
Лишь касаясь крылами своими,
Где-то ищут приюта - пристать.
Не сумевши прервать их полет,
Я тем самым им Жизнь не дала,
С непроявленной Мыслью течет
Непроявленный Образ -
в бездонной реке Бытия...
3.06.96