Я сгораю обычной газетой,
Мчась по жизни,как-будто комета.
И за мной,как за всякой кометой,
Вьется хвост,но он серого цвета.
Этот хвост из незажитых трещин,
Взрослых глупостей,детских "Мурзилок".
Из когда-то обманутых женщин,
И пустых алкогольных бутылок.
Он смеется над яростным ветром,
И становится злей и острее.
Он пока ограничился метром,
Но со временем будет длиннее.