Не оставляй молитв до четверга,
Сказала ты, и нас разъединили.
Тверской бульвар, как полотно Дега
Был пасмурен, и Пушкина чинили.
И, Слава Богу, дождик моросил.
И Пушкин терпеливо все сносил.
Ему привычно умирать и жить.
Москва лежала с тепловым ударом.
Мне не на что картину освежить
Мускатами и ялтинским загаром
Но если всё рассматривать поверх,
То, в общем, послезавтра был четверг.
Его голубка залетает в стих.
(Она живет на голове поэта)
И знаешь что? Я не оставлю их
До четверга в конце земного света.
И надо плыть. И надо заслужить
Обыкновенье умирать и жить.