Морозит одиночество меня,
Рисуя на лице свои узоры.
Часы несутся, как лихие воры,
Похитив силы на исходе дня.
Но сына дожидаясь у окна,
Смеюсь и плачу, в памяти листая
Зимы той вечера, где бликов стая,
Где ими колыбель озарена.
Природе увядающей подстать
Затихну я с надеждой на весну.
В ней мартом зацветёшь, когда усну,
Дождём всплакнёшь, оплакивая мать.