Висит в окне
луны недремлющее око.
Собака гавкает. Час ночи.
Одиноко.
Хороший повод вновь всё перерыть...
Маньяк!
Портвейн допит вчера,
позавчера коньяк.
Давлюсь сухим пайком,
моя безмолвна лира.
Пора подумать
о переустройстве мира.
Вообразить себя летящим…
Под крылом
полей проплешины,
реки крутой излом,
дымов над редкими селеньями
извивы.
Утрата веры.
Обретенье перспективы,
в которой та же,
что и под крылом мура…
Пора, когда поэт
"Пора, мой друг, пора"
поёт неведомо, увы,
какому другу -
от несварения желудка,
от испугу,
по зову сердца ли,
но плач летит в пространство.
Теряет девственность земля,
леса - убранство.
Душа неведомой болезнею
больна.
Давно глуха,
и нет в лечении успеха.
Почти мертва.
От вечных слов в ней
только эхо,
"что осень прежних дней
была не так грустна".