В детстве я пас стадо стрекоз
в старице у реки,
взглядом пытаясь сбить под откос
быстрые их витки.
Кто дорывался, кто фарцевал,
кто мастерил самострел,
кто на чугунном коне гарцевал,
я, что есть сил - смотрел.
Метя - нет, не проточить,
не просадить насквозь,
а, если можно, заполучить,
чистую эту ось -
с которой поет черный винил,
на которой висят
гроздья планет,
как виноград,
в ожиданьи точил.
Вкривь от нее - кордебалет
изображает тайфун,
или самонадеянный след
пишет на шелке дюн.
Любое берсо там, где трава,
укатывается вкось,
дребезжа. Не такова
тихая эта ось.
Только она заставляет стрекоз,
заставляет песок,
выправляет графику поз,
балеринки носок…
Если тебе всё же придет
мысль мне что-нибудь дать,
присмотрись - твой идиот
с детства хотел - наблюдать.