Пахнет кожей, бензином, дымом табачным,
Чужими духами – настырно и смачно.
Еду в такси, а в руках карта мира:
Где-то жара, но за окнами – сыро.
Спичкой на карте прожгу новый остров,
Тягу уехать почувствую остро
Туда. Жаль, такси не поедет за море,
На остров. Мой мир, где не будет историй
Счастливых и грустных, страшных и добрых…
Остров Прожженной Дыры, он подобно
Голландцу летучему, не существует.
Как же, однако, на улице дует…
Выброшу карту - визу на въезд.
Вот и приехали: старый подъезд –
Мой допустимый предел горизонта.
Прячась под купол старого зонта,
Выйду под струи осеннего ливня,
Под нос бормоча потихоньку: «I live ли?»