Я встретил ночью упыря на кладбище.
Присели на травой поросший холмик.
Для упыря наш город, - просто пастбище,
А кровь моя, - не очень сытный полдник.
Спросил меня с приметной расторопностью:
“В чём смысл жизни? - объясни, бродяга!”
Он весь пропах усталой допотопностью,
Пропитан умной злобой, словно Яго.
Он был протухшим и поросшим плесенью,
Его глаза изъела катаракта.
Шёл мелкий дождик - дело было осенью.
Под боком у Архангельского тракта.
Могильный запах ненавижу с юности,
Столетнее, набрякшее гниенье,
Смятенье мыслей в деловой угрюмости,
И подлости кровавое везенье.
Сомненье смерти есть сомненье совести,
Как скользкий вурдалак, покрытый пылью.
Ответил упырю, как в старой повести:
“Мы рождены, чтоб сказку сделать былью”.