Струна не дает флажолета,
И нет дефицитного кваса.
И лето - разуто, раздето, -
Двусмысленно прёт обниматься.
Знакомства столетней закваски
Бросают наощупь на бровку,
И ты, по неясной указке,
Торопишься вскрыть упаковку
И выпорхнуть селезнем в выси,
Сверкающий томик листая.
И впору опять удивиться:
Шкатулка в тебе. Но пустая.
21.05.1997