Ягод рассыпалась гроздь – раскатились по миру.
Мы – голоса в лучшем случае, в худшем – бумага.
Сколько границ между нами! На страже – мундиры,
И пояса часовые, и деньги… Житейская сага.
Нежности байты опять в проводах затерялись.
Ты – только шрифт. Черный шрифт на мерцающем фоне.
Мы ведь не встретимся. Мы никогда не встречались.
…Но на плечах я твои ощущаю ладони.