От меня останется: пыль.
Жаль, что не полынь да ковыль,
жаль: не быль, которая боль, -
шарф, который выела моль,
флаг, который выцвел за так,
шаг в небесной этой игре...
Вам уже пора, пастор Шлагг,
вас там будут ждать - на горе.
Ничего, что снега нема.
Ничего, что вечность нема.
Ничего... И тьма у виска
обрезает свет волоска.
08.2003