Слова берутся ниоткуда,
Как первый снег из вышины.
В них – неразгаданное чудо
И искупление вины.
Еще конца не знаю строчки,
Еще не выдуман мотив,
Листом наполовину в почке
Живет уже во мне мой стих.
Я слышу - во мне назревают стихи,
Как яблоки в летнюю пору на ветках.
Слова, будто розовые лепестки,
Срываясь, летят в дуновении ветра...
Летят и ложатся строка за строкой,
О том, чем жила и как сильно любила,
Что сердце мое не узнает покоя
Пока будет биться - до самой могилы.
