***

Говорят, не смертельные раны почти никогда не болят…
говорят…
Врут наверное, я-то не знаю, мои все – смертельны,
я лечу их медовыми взварами, маюсь в постели
две недели…Коричностью губы насквозь проржавели
их открыть бы как окна – навстречу простудному ветру
и сломать все замки, что сама на себя одевала
процарапывать хищно коленкам углом одеяла
очевидные вещи. Мое колдовство на проверку
оказалось обычным циркачеством. Нежно-канатно
не ходить босиком мне теперь по проталинам марта.
домик карточно–хрупкий  почти обеспечил приватность
диалогов с тобой. Но потеками счастье на марках
писем тех, что не пишешь ночами и жжешь в одиночку
все слова, разбирая на буквы, транскрипции, схемы,
и не ставишь кавычек, а лишь запятые да точки,
предпочтительно мне отдавая все старые темы
разговоров о счастье – теперь оно хрупкая штука…
говорят, все проходит и боль исчезает бездымно
(только мне слабо верится…может быть – глупая шутка
спать и видеть – смертельные  раны когда-нибудь вымрут)