Город, который не был под снегом - еще не город.
Даже если в море его опоры,
и перетянут водяными шнурами,
трущими свои следы на раме.
Тень его длинная и тепла как речка,
вытекающая из местечка
постоявшего за свою веру.
Башни его наклонены к ветру.
У воды всё закончится, заканчивается снегом,
каменным неперекатипобегом,
рассевшимся от веса чернявой с кольцами стаи,
что не летит - ни туда ни обратно - а обитает.
В некоем роде, тонком колене, я - эта птица,
мне всё плотней и тесней ютиться, рядиться
в конус витой из твида и шевиота.
С крылом, торчащим до поворота.
Потом, это так красиво под снегом,
можно и пренебречь еще одним веком.
Никуда не пойти, не искать никакого дела.
Этого, я помню, ты и хотела.