Здесь всё не так.
Афиши. Мусор. Нэцкэ,
глотающие прану из стаканов.
В завалы вечности
в гортань Новокузнецкой
потеющие толпы пеликанов
ползут, по Книге Мёртвых представляя
свой переход (иные – переходы).
Здесь всё не так.
Ни музы, ни рапсоды.
Лишь ностальгия, алчная и злая,
торит тропу тоске под небосводом.
Кому ещё невыносимо в стае
тянуть на шее камни урожая,
как прорубаясь штреком сквозь породу?
Зачем же, хитроумный Одиссей,
ты рвался на Итаку?
Пенелопа?
Она стара, и рядом с ней плебей,
что дом твой сдал в аренду эфиопу.
Друзья к врагам подались в побратимы,
оценивая прибыли и риски.
Окаменели крылья серафимов.
Из прошлого взирают обелиски,
впиваясь в душу, словно василиски.
И жизнь, и смерть – всё кажется «помимо».
И нет огня, хотя в избытке дыма.
Здесь всё не так.
И всё - необратимо.