Я эту грусть давно в себе держу
О чем грущу сама не знаю
О том, что не сбылось или сбылось
Иль, что картину ту не дописала
Мой незаконченный портрет
Смешались краски на палитре
И онемевшею рукой
Не дотянутся мне до кисти
И как тоскливо, как же больно мне
Глаза усталые не видят красок лета
Душа художника, наверно, умерла
И родилась душа поэта.