Пишу с оглядкою на старых мастеров,
где каждый слог понятен мне -
- а значит дорог.
В них целый мир застыл
под трепет вееров.
Стихи и песни, птицей
реют на просторах.
Прошли века и кладезь
начал угасать.
Заумный бред восстал
во имя мудрой лиры.
Тебя - поэзия, пора уже спасать.
Но вот кому?
Когда вокруг одни "Кумиры".
Прогнулась Лира,
от желающих прогнуть
и покатилась по шаблонному кювету.
Конечно, музу можно
каждому спугнуть.
Не призовёт никто
обидчиков к ответу.
Друг перед другом
акробатикой из слов.
Стремясь, попасть в заветный
список номинантов.
Я у Великих не встречал таких стихов,
но здесь встречаю,
доморощенных "Гигантов".
Вот, томик Пушкина
запыленный храню.
Нет, твой венец увы, для нас
недосягаем.
Порою бьёмся, разбиваясь о броню
осколки "битого таланта" предлагая.
Вершим суды, над начинающими жить.
Рождать, творить, дерзать
всех под одну гребёнку.
Чем после нас, они сумеют дорожить?
Попав в неверие,
как в узкую воронку.
Мой вопиющий глас да пусть
коснётся вас
и словно холод, взбудоражит вашу душу.
Взмахни крылом своим
обугленным, Пегас.
Я, видит бог, молчанья
больше не нарушу.
А.Альт