* * *
короткий сон на соколе
Я ухожу на север, когда
север стоит в изголовье.
В кранах отверстия точит вода
цвета и привкуса крови.
Я ухожу, перетянут тугой,
не бельевой бечевою,
в край жаровен и юрт, будто голь,
с сумкою плечевою.
Как не забыться, как не упасть
на разделенную страхом
мокрую и проезжую часть
к сорокофутовым тракам.
Все они, выстроив хоровод,
скоростью пахнут - и грязью
выведен рот мой, что отдает
ненависть к однообразью.
Только пуста эта песнь, длинна -
и стороною по топи
я ухожу от встречного сна
к звонкой охотничей дроби,
к топотам, к соколиным зырк-зырк.
Вслед за мелованным оком
что-то бессвязно вспомнит язык
и передаст ненароком
жиром натертой Луне - назвать
в бубены мыс, где зашила
скудная северная кровать
в тело свое пассажира.
2003