Дождь прошёл, и аромат грибницы
зрело наполняет хвойный лес.
Наше лето - стреляная птица,
склонная к сезонной смене мест.
Не спугнуть бы трепетные крылья,
не прервать в зародыше роман ...
Но скорей всего не станет былью
ожиданий радужных обман.
Не печалься – мы не виноваты.
Лету вслед кивают тополя.
Влажные холодные закаты
падают на спелые поля.
♥
2003 © Андрей Коков