Я вижу из закрываемого окна -
как летнего ливня накатывает волна
на статую мыслителя,
врытую посреди двора,
на процветших зеленью креслах.
Мочит книгу - с неё смывается кожура
акаций-каштанов,
и найдя, где между страниц дыра,
протекает на пыльные его чресла.
Статуя это вольтера или дидро,
зло обреталось в нём или добро,
было с ним радостно-тяжело -
льющей туда воде - неинтересно.
Неинтересно и то,
что властитель дум благодарной ему страны,
кажется, что не смог привстать -
обмочил штаны -
и, какой удар для его седины.
Это неинтересно.
Но вода,
танцы её
с принуждаемой духотой,
квартирование буйных солдатиков на постой,
дрызги бирюлек, жидкая блажь лица -
всё это красиво и неспроста -
стоит первого мудреца,
что возопил - прелестно!