1. Дождь в Сен-Дени
Дождь-то, дождь-то какой в Сен-Дени –
тихий, теплый, почти что галантный.
Непричастны ко времени дни:
как вода дождевая, бельканто,
напевая старинный куплет,
уплывают они, но не в Лету,
а становятся полостью флейты,
сквозь которую, спрятавшись в плед
хрупких, зыбких, как вечность, ночей
выдыхает Флейтист безымянный
зов рассветный, и смешаны странно
времена, и как будто ничей,
никакой, неопознанный век
наступил или вовсе безвечье…
На знакомом до боли наречье
шепчет дождь, затихая в траве…
2. Прогулка по набережной реки Соны
Над лучащейся Соной
льется, плещется соло:
в "соль" намешано соли,
горечь в длящемся "ре".
здесь, в прозрачном июле,
небо в сотах, из улья
пчелка - музыка - пуля
в грудь летит…
La rentree.
Вот и встретились в зыбком
наваждении скрипки,
жалят звуки и блики –
смешан рой их и рай.
Ты мне львов меднолобых,
трубный дым из утробы
ткацких фабрик и робость
встреч, как прежде, сыграй.
Ввысь смычок и обратно –
звук, со струнки превратной
вдруг скользнув, до театров
древнеримских, до крыш,
дальних, тонущих в лозах,
долетит, и сам воздух,
будет сыгран, воссоздан –
ты его сотворишь
мне в подарок, и все же,
помнишь, я был моложе,
а теперь мы похожи –
ты близнец мой и брат.
Боль в бемоле бессонном…
Дождь, и каплями в Сону
осыпается соло –
только брызги летят…