Запотевшее солнце (с утра, уже дышит на ладан)
Но и все еще красит на стенах домов кирпичи.
Я решил, что мне нужно придумать об этом балладу
В ноябре, непременно, без видимых миру причин.
Как листы-мотыли обрываются, глупые, с веток,
Молча падают на земь, не зная, что там пропадут,
Как студеное небо в бесформенных пятнах рассвета
Прикрывает рукой не дотлевшую за ночь звезду.
Листья жертвуют цветом за время полета над миром,
На мгновенье, на краткое… что ж… это стоит того.
И кого-то из них занесет, может, в нашу квартиру,
И они на полу заведут для меня хоровод.
Что ж вы, листья, так ветрены, право, падучее племя,
И не уж-то и вам нет причала в ковыльных морях,
Так красиво уходит от нас кареглазое время,
Положив пряди длинных волос на алтарь декабря.