Дождь промок от любви
и опять поливает с утра
и ничуть не жалеет
продрогших людей и созданий.
У него не свербит
ни надежда, ни чувство утрат,
он стучит, как умеет
по спинам застигнутых зданий.
И не ясно пока
для чего, для кого, почему:
то ли осень опять,
то ли зимы пролились весною...
Город как истукан,
словно лайнер, приплывший с Бермуд.
Как подмостки скрипят,
петли окон, задраенных мною.
Дождь по окнам стучит,
ну, а мы разучились впускать.
Не дождавшись ответа
уходит он в стылую полночь.
Пусть она нас умчит,
пусть любовь воссоздаст по кускам...
Только шорохи ветра
одними губами: - Б-г в помощь...
Дождь поёт о любви,
видно, чью-то, подслушав, впитал
и теперь отдаёт...
Ну, зачем мы укрылись зонтами!
Я шепчу: - Позови!..
Я стекаю, срываясь с листа,
отправляюсь в полёт,
с тем дождем, поменявшись местами.
И не ясно пока
изменилось ли что-то во мне.
Дождь поёт о любви,
я промок, но я счастлив и весел.
Опрокинут бокал,
и влекомый, на новой волне
я к подмосткам прибит
в этом зале без сцены и кресел.
< 12 сентября 2003 года. >