Истинные любители пива
очень любят варёных раков…
Говорят, что варить их надо красиво,
в эмалированной чистой посуде
и в подсолёной воде.
С тмином, зеленью и имбирём…
А потом подавать на блюде.
Но варить непременно живьём!
Интересно, а любят ли раки,
когда их варят живыми?
Интересно также
мечтает ли глина стать фарфором подобным бумаге?
Когда мастер, её долго мучает,
лишает девственности и естества.
И тогда из глины невзрачной
в муках рождается
наиневозможнейшее из блюд.
Прекрасный фарфор
тонкий, как бумага, почти прозрачный.
Так любит ремесленник глину свою,
любит усердно. Как любят поэты слова.
Как любит детей педофил…
Ещё интересно,
Как и кого любит юный Ромео, когда нежно душит Офелию?
Некоторые доказывают упрямо,
будто он её не задушил,
а отравил иль в вонючем пруду утопил
недалеко от завода «Динамо»…
Сослал в монастырь иль отправил в тюрьму…
И ещё говорят, что при этом воскликнул мужчина:
«Так не доставайся же ты никому!»
Сказал и прыгнул в морскую пучину,
в зелёную тину, в бездонную тьму…
Ну, короче, все умерли…
Вот что такое Amor! Вот что значит, Любовь! Интересно?!
Всем известно: Мы рождены, чтоб любить!
И мы любим! Все любим, всё любим…
Без упрёка и страха…
Вот Пушкин с Тургеневым любят русский язык.
Чикатилло - молоденьких девушек.
Бен-Ладен – Аллаха
(и в том его сила!).
Буш - тайно любит народы Земли.
А Парис тайно любит Ахилла.
Любит Чубайс россиян и кувшинки в родимом пруду.
Вот электромонтажник Петров
Громко любит в Нескучном саду
романтичную девушку Лизу,
его соседку
по лестничной клетке.
Он за пивом рассказывал: «Я отымел её раком
вон на том вон горбатом мосту.
Ты бы видел
неземную её красоту. Всё в цвету
было в этот момент
и какой-то в изрядном подпитии мент
с красной рожей
скрипя портупейною кожей
попросил предъявить документ,
но внезапно упал,
ничего не сказал,
никого не обидел…
Ты бы видел,
как потом
он лежал
под горбатым мостом,
как в какой-то норе...
И свистел, точно рак на горе
И кричал, будто раков он любит на ужин.
Ну а кто ж их не любит?!»
…Лишь я. Я один.
Только я никого не люблю...
Ничего мне не жалко, никто мне не нужен…
Не хочу ни хорея, ни ямба, ни тины,
ни глины,
ни раков, ни ужина,
ни монтёра Петрова, ни мужа соседки его…
Ни-ко-го!
Не сваяю фарфора и не
Напишу я сонета,
чтоб Великий Преображенский сказал мне на это:
«Я ведь так написать не смогу ни за что!»
И никто никогда не подаст мне пальто.
И никто обо мне не заплачет.
Ни-ког-да! Это значит,
что никто никогда не полюбит меня самого.
Только-то и всего… Но с меня и этого хватит!
…Да и денег мне тоже
никто никогда не заплатит.
А ведь всё почему?
Потому, что я сам никогда не платил
никому.
Никогда никого не любил.
И старухи-процентщицы я ни одной не убил,
Почему?
Даже бедную Лизу и ту
я не смог отыметь на мосту…
А уже приближается старость…