Как жаль, что всё придуманно не мною,
Как жаль, что ничего не изменить,
Я знаю точно, что писать не стоит -
Никто читать не будет этот стих...
Как жаль, что много упустил я шансов
Стать идиотом - было б проще жить,
Я видел трусов всех чинов и рангов,
Своею властью все они горды,
Они вершат свой суд, ломая судьбы,
А я стою, бессилен, в стороне,
И раз людей на смерть приводят люди,
Кто я такой, чтоб помешать войне?
Кто я такой, чтоб помешать обману?
Я лгал и сам, и лгу, и буду лгать,
Природой схож я с вами, как ни странно,
Так чем могу я опечалить мать?
Я не хочу бросаться под колёса
Состава лет, идущих впереди,
И если миру суждено с откоса
Катиться, скорость набирая, вниз,
То кто же просит предъявить билеты?
Да и на плаху пропуск не дают,
Дают лишь маску, чтобы скрыть от смерти
Лицо того, кто в ней найдёт приют.
И видя сверху отблеск гильотины,
Мы закрываем уши и глаа,
И ничего не слышим и не видим,
И не желаем что - то понимать.
И если кто -то скажет "вы покойны",
Мы вынем главы из глухих щелей,
И встанем в ряд, единственный и стройный,
И камни взяв, докажим, кто живей.
Он упадёт, убитый мертвецами,
И мы вернёмся, каждый под свой нож,
И будем тихо мёрзнуть в ожиданьи -
Кто к нам придёт, певец, палач, иль вождь.
Что до вождя, то он приходит светлым,
В одеждах, шитых кровью и слезой,
Солдатской кровью, кровью жён, младенцев,
Слезой отцов, и вдовичьей слезой.
Он облагает нас двойным налогом -
Смерть за страну, и за свободу смерть,
Но покажите, кто из вас свободен?
А мёртвых много - вот они, в земле...
И всё то ложь, что называлось правдой,
А что не свет - то, как известно, тьма,
Но не всегда виновен лишь неправый,
В неправде есть и правого вина.