Все сезоны смешались, и бархатной пеною осень
золотой бахромой заседела тайком у виска.
Но тепло, как весной, и бездонная гулкая просинь
бесконечной волной снова манит идти и искать.
Вновь тепло и светло. Желтых листьев почти, что не видно.
И сезон – не сезон, а слова, как и раньше – легки.
Потому ли грущу? Потому ли грустить снова стыдно?..
Снова строчки мазками на плеск предвечерний легли.
Я рисую пейзаж и себя рекурсивно с мольбертом.
А вокруг облака и штрихи пролетающих птиц.
Прибулавив листок, как проход в потаённое лето
я наполню его шелестеньем невнятным страниц.
С каждым шорохом свет розовеет, синеет, стекает.
В небо ткнув наугад, я увижу в проколе звезду,
и почувствую вдруг, что в плечо меня кто-то толкает,
и ночным фонарям, улыбнувшись, промолвлю: - Иду...
< 22 сентября 2003 года. >