В жизни часто бывает, правда,
Что стоишь на месте, буксуешь.
Но сейчас я сплю, как ни странно,
И мне снится, что ты танцуешь...
Ты, шутя, изменяешь почерк,
По Неве уплываешь в шлюпке,
Мне оставив десяток строчек
И много длинных гудков в трубке.
Но я доволен тем, что осталось,
Я в словах не ищу подвоха.
Я хочу, чтобы ты смеялась,
Я не верю, что это плохо.
Все меняется очень быстро,
Я смотрю, затаив дыханье.
В моих действиях нет смысла,
В моей книге нет содержанья.
Просто город пахнет весною
И все небо над ним - в птицах.
Он раскрылся передо мною
И я пишу на его страницах.
О погоде, о днях недели,
Обо всем, чего не измеришь.
Обо всем, а на самом деле
О тебе, хоть ты и не веришь.
Тебе снится, что ты взлетела,
Что ты любишь, поешь, рисуешь,
Что все вышло как ты хотела
Тебе снится.
И ты танцуешь.