В этом густом июле
Зной, как чайник, сопел.
Чайки ли нас обманули?
Перепел перепел?
Звуки роились жирно,
Пачкали скатерть вод.
И за небесной ширмой
Нервничал кукловод.
Все ему не терпелось
Что-то во мне починить –
«Перепел перепел вас…
Голос!» – и дерг за нить!
Скрежет. Потом клокочет,
Колется и болит –
Каркает мокрый кочет,
Рыба ртом шевелит,
Лает волчица, сипнет,
Кормит луной волчат…
Кажется, больше сил нет
Чем-то в себе звучать!
Но эта нитка, волос, –
Мука июльских дней.
«Голос! – мне сверху. – Голос!
Выше! Сильней! Больней!»