Снова Квазимодо бьёт в свой колокол:
Я пришел к тебе опять, Париж!
Почему ж сжимает в горле ком?
Потому, что пьяный, говоришь???
Потому, что мне всего одна затяжка
Праздника, который не для всех…
Что? С тобою? Во все тяжкие?
А в ответ лишь на бульварах смех!
И сижу, мешая горечь памяти
С горечью кофейного зерна…
Я тобой обучен горькой грамоте
В одиночестве допитого вина….
“Mon amour” – забытым сердцем выведу
На камнях исхоженных полей.
Не пророчь, Великий, мне беду
Яд опустошения налей
Выпью.
Обречённый.
С радостью…