я рисую как бог,
в перекурах играю в нарды.
в прошлой жизни я был подмастерьем у Леонардо.
я пахал и бухал,
и шлюхи меня хотели,
унося из постели космос в тщедушном теле.
а сейчас четверги
тонут в запахе лазарета.
и не видно ни зги в перспективах моих портретов.
на грибные леса
ложится мазок заката,
и мольберты, как птицы, закатом моим распяты.
в этом доме полынь,
и невестка скулит от скуки.
в животе у нее не спеша созревают внуки.
они станут не мной.
а, впрочем, оно мне надо?
в прошлой жизни я был подмастерьем у Леонардо.
***