до поверхности -- полгода при опущенных закрылках
грозовые облака на небе номер семь
на ладони--горсть молний
на часах звенит полдень
по лицу размазана улыбка
снова суета на взлетной полосе
по настроению идет последний бой
календарь твердит что это только будни
неделя работы
противно -- до рвоты
здесь невозможно просто быть собой
и все вокруг лишь делают что судят
еще высота но ее уже сложно измерить
душа рвется в небо а тело мешает лететь
внутри что-то против
две ночи в полете
в глаза сотни датчиков светят
все стрелки и цифры сойдутся однажды в нуле
сойдутся и встанут и больше не будет полетов
не будет падений исчезнет сама высота
сто грамм поднимаем
за тех с кем летали
на черной земле я лежу среди груды обломков
и нет меня больше. я все то что мог отлетал