На руках у тебя умирает последний герой
Из твоих же стихов ненаписанных в долгую ночь.
Равнодушно ты пишешь про то, как искала его,
Равнозначно тому, что ему уже нечем помочь.
В глубине твоих глаз умирает последний герой
Из потерянных снов, не увидев которых, ты ночью писала стихи.
Безразлично ты смотришь в открытое настежь окно,
За которым рассвет гонит прочь надоевшие сны.
Ты кричишь. Через город к тебе возвращается тихое эхо.
Город жадно глотает слова, прячет их где-то в каменных стенах.
Твой рассвет навсегда остается в тетрадях из чистого неба.
Твой последний герой умирает с последним аккордом,
тобой не услышанных песен.
Город --сотни домов, сотни тысяч людей ты жила здесь достаточно долго,
Чтобы стать одинокой и тихо спустится на дно,
Чтоб последний герой твоих слез умирая, читал эти строки,
Чтобы ты безразлично писала опять про него.
В дневниках уезжавших подруг и друзей только письма,
Забытые кем-то на почте.
Даты мысли рисунки-- они не напомнят событий тех дней.
Целый час ты сидишь у окна, за которым когда-то смеялся ТВОЙ город,
За который последний герой твоих сказок умер дымом твоих сигарет