На патио, среди ирландского плюща,
За столиком, за красной кружкой эля,
Высоколицая, с осанкой, без плаща,
Вся в мыслях о душе и теле...
Давя всей массой на ореховый паркет,
Расставлен стол, в подставке жучка в бронзе,
И в масле выполнен портрет,
Где танцовщица мякнет в позе.
Волна волной стегает Авалон.
Бежит песок от дюны и до дома.
Тогда уже не помню всех имён.
И женщина мне эта незнакома.